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Une fleur aux cheveux, le petit-fils d'Emil sifflait un air trop gai.

Papi avait pourtant fait son éducation. Les fleurs sentent bon, les oiseaux font de jolies chansons ? Non. Les fleurs font les putains pour que de gros bourdons suçotent leurs bourgeons. Les oiseaux demandent : du foutre dans nos cons ! Ce que tu trouves beau n'est qu'affaire de fions.

-Alors, cria Emil, oublies-tu la leçon ?
-Bé j'y crois qu'à moitié. J'ai beau savoir le vrai, j'aime toujours chanter.

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