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Su voz es de terciopelo oscuro,
parecida a la cabeza de un cigarrillo alumbrando lo que nunca ha de saberse. Las manos a lo Steve Winwood, tiene clase. Y una cicatriz en el labio.
Me gusta el gesto de su frente:
señala prohibido el paso; las botas gastadas, la mirada de garza libre de su mala suerte, el giro de su cuello, cuando no quiere entrar en batallas que ganaría.

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