Je venais d’avoir sept ans lorsque l’hiver arriva. Non que je n’eusse connu d’autres hivers depuis mon émergence en ce monde, mais je ne m’en souvenais pas.
Parce que ma mère ne voulait pas
me voir transformer la neige qui s’amoncelait chaque année derrière la
maison où nous habitions en le rêve inscrit dans ma conscience. Du moins pas encore.
- Quand maman ? Je lui demandais chaque année.
- Quand tu auras sept ans : me répondait-elle, invariablement,mystérieuse.
Crédit photo. André Tardif 71
